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2007-04-10T19:11:00.000+01:00

El caballo sediento bebe de cualquier agua,
el pájaro hambriento come de cualquier grano.
Al hombre mozo y fuerte a quien acosa la miseria,
¿qué otra cosa le queda sino hacerse bandido?

Wu Ki
..................................................................

2005-11-04T17:47:00.000Z

Progresso

2005-11-03T20:36:00.001Z

Não gostar da palavra capital não é uma versão politica.
Pode ser o verso da palavra saudade numa terra de poetas.

três

2005-11-02T17:32:00.000Z

Aquele velho, quando eu era pequena, agarrava-me toda, nas fotografias, e ria ria grande como aquele ar que manda na luz e nas sombras que ficam caídas no chão, as folhas das árvores do Outono à primavera, umas vezes verdes ou assim assim, e aquela bela calçada, parada, branca, e os sorrisos feitos para a quadricula, o assim-assim dos quadradinhos de calcário,

e os trabalhadores ao sol, as calças usadas, como as dos padeiros, mas pelo sol das tardes, quente, e o suor que cai para regar a sombra das folhas no chão, e os fios que desenham o motivo, as pedras azuis e brancas e amarelas, num montinho, a montanha a lá, e os fios, calos, com cores e fumo.

Os joelhos das calças no chão, e as pontas dos sapatos antigamente com o pó, o pó dos dias. E as árvores, o sol nesta cidade, que nem é preciso, eu sei, mas as cores do chão e um bocadinho desta terra que não é castanha, é pó.

Passa o som nas passadeiras, enquanto os joelhos furam as calças e as unhas, os sapatos. As mãos com o sangue ligeiro das plantas e o ar que não se respira inspira, nada, e como tudo isto me lembra, oh lembra-me sempre a minha morte ou a tua, que são a mesma coisa num dia de calor.

As rodas entram pela cabeça, esquecem os sapatos, as camisas, a graxa para os sapatos, e os filhos e tudo, as mãos e nas pontas, os dedos, a máquina, o carro, os cardiologistas.

Eu paro, eu paro para ouvir a rua. Empoleiro-me nos parapeitos, espreito as janelas do prédio que se segue ou o barulho das caixas de registar da loja em baixo e esta praceta, parecendo que não, já não é aqui, é noutro sítio, eu sei, onde já não estou para abraçar mais ninguém ou dar aos pássaros como se estivesse no Rossio e todos fossem pombos ou milho.

Aquele velho, quando eu era pequena, amarrotava-me o debrum de renda inglesa dos vestidos, agarrava-me, os dedos roxos, e sorria para a fotografia, agarrava-me como se eu fosse uma árvore para crescer nos braços. E eu não.
Fumo fumo fumo para ver se morro mais depressa.

Aproximei-me da janela para ver do desiquilibrio das alturas entre a minha vontade e o meu corpo desfeito e velho como uma planta murcha lá em baixo. Não chega.
Uma das vantagens do progresso é esta equitativa disposição de possíveis, Os prédios altos facilitam as grandes quedas, os carros estacionados amortizam-nas, os seguros pagam os estragos.

Vou la abaixo ver da gravidade da calçada, da sua organização quase perene. Quadrados brancos, quadrados amarelos. Alcatrão que pode fazer mal aos joelhos.

Os cigarros calcam-se como se fossem bichos.
A vida quando se dá é necessariamente porque se tem de morrer.
Não escrever quando é necessário, dá uma dor fina no antebraço.

Sente-se a veia que liga os ossos ao musculo ao pegar na caneta, e mesmo quando não se está a pegar nela, mais até assim, ou de outra maneira. Um hábito, um tira teimas do corpo contra as variações da realidade, as contradições que pudemos resumir até ao essencial, enumerados os princípios no orgulhoso silêncio da inteligência.
Pode sentir-se o pulso da escrita, a afirmação física da tentativa pessoal, que arruma por ordem de aproximação os objectos do intimo, do que está ainda para lá, ou é realmente isso mesmo.

Penso penso sempre, e sinto o pulso.

sabemos cada vez menos de pontuação, o sustentáculo sempre teve essa mania de impor o seu certo estilo de limitações na vulgaridade da linguagem,

De tudo isto as escondidas. por entre os espaços , tem-se falado.

As pilhas de panelas parecem livros.
Os alimentos cozinham-se a vapor como os comboios mas não sofrem de horários.
A boca serve para mastigar mas as palavras saem inteiras.

Não se pode encontrar descanso antes de se encontrar uma espécie de solução soluço.

So-lú-vel

O sol na fotografia parece-me que é só luz.

Às vezes na rua, no meio dos carros e demais parafernalia velocípede, vejo um rabo que dança , como se uma serpente habitasse o lado de dentro das calças para não dizer cuecas, que podia parecer ordinário. Eu , eu escrevo para que se arquive e depois vou lavar a loiça. Estragar o verniz das unhas, que gosto tanto de pintar.

2005-11-02T10:48:00.000Z

Num dia normal, no meu bairro, as velhas ficam à janela. Apoiam a cara o cotovelo no parapeito.
E eu passo, porque devo passar.

Atravesso a linha do comboio que isola esta gente, com pulseirinhas de prata doirada no pulso e cortininhas de chita e pó nas janelas, de tudo o que é novo e tão direito.

Ela pensou - Eu para ser eu preciso de uma caneta e de um papel talvez não.
E atravessou a linha que a isola dentro do bairro, dentro de casa de de dentro .

a vida ao que parece compõe-se essencialmente de coisas pequeninas
como berloques e biblelots: e isto não é uma contradição é sim uma grande gentileza.

viagem ao fim da noite

2004-12-27T17:09:00.000Z

Entrei no táxi porque me disseste para não chegar atrasada. Preferia ter ido a pé porque nunca me senti bem em esticar a notinha a alguém na noite de natal, faz-me sentir embaraçadamente superior, tenho vontade de pedir desculpa: Desculpe lá esticar a nota que eu tenho porque sou feliz também no natal, a si, que para aqui anda com ou sem família à espera,para me servir em troca de dinheiro. Entro no carro e digo: Bom Natal. Não me interessa a quadra, nem a um bom católico consigo dizer a palavra sincera e educada.
Imaginem: entrava e dizia: leve-me já para o bairro alto, eu - rapariga burguesa,especial de corrida, não quero apanhar o metro e chegar atrasada. O metro é debaixo da terra, não me apraz, tenho dito. Coisas que andam debaixo da terra, como os bichos, mas só para poupar tempo, que é dinheiro por aqui. Mas quem quer falar dessas coisas no dia em que nasceu o menino jesus? Quem quer ouvir? Nem os meus amigos, nem tu- que ouves tudo o que tenho para dizer, ainda que cheio de hesitações, porcarias cada vez menos pendentes, vocábulos incompletos, asneiras. Podiamos ter discutido a problemática anarquista, o egoísmo de stirner, a propriedade de proudhon, mas nem tu sabias que livro trazia eu na mala; que livro gostaria de ter lido no táxi, em silêncio, se fosse capaz de negar uma simpática conversa a um motorista que queria palrar sobre a infelicidade de 40 anos a alombar com tudo aquilo contra o qual lutou quando era novo como nós e de como o sentimento inteiro lhe cabe nesta noite e lhe coube na anterior. Bebeu um sumo da loja dos trezentos que lhe fez mal, o enjoou, não há fiscalização e tudo faz mal ao corpo. Foi a uma boite de streaptease, não me disse qual, nada de acordo com a data, corpos puxados de quarenta anos de fodas estudadas e mais de um litro de água por dia para mijar a celulite e desenrugar a cútis de senhora. Porque tanto lhe faz que a comida esteja insossa.Só reclama quando tem sal a mais disse que dantes não era assim saboreava os temperos. Agora nem do gosto, gosta mais. Disse-lhe eu não gosto de prendas, o meu pai queixou-se que não lhes dou importância, que as perco, que as deixo sempre ao deus dará e eu eu repliquei o vosso deus não me dá nada, estou farta de abrir as prendas que o pai natal deixou para a vizinha. Tenho essa impressão, o tipo engana-se sempre na chaminé.
Mas contigo. A ti. Não digo nada também. Nem numa noite como esta em que o mundo inteiro vagueia em farrapos nas ruas do capital , espreitando as montras das lojas de aparelhos televisivos a pensar no que fazer no ano novo. Oxalá acabasse o petróleo, disse-te entre dentes. cala-te lá com teorias mutualistas, conta as estrelas mariana,replicas tu.
Penso - como se fala com os amigos? É que, até numa noite como esta, em que todos acordámos juntos ao pé da mangedoura do outro rapaz doirado,as palavras não me deixam em paz e a ti, que estudas leis, só te quero ver no desemprego.

Alice goes porn

2004-12-21T14:03:00.000Z

Voltando do seu alegre passeio pelas desgraças do país, Alice, viciada como um gato em curiosidades várias, decide beber o líquido da garrafinha de vidro escuro que estava na prateleira mais alta lá de casa. A sinalizar o disparate está um papel " expressamente proibido a menores de 18 anos" que não é vermelho nem nada, nem sequer tem o desenho de uma caveirinha, que lhe diga da toxicidade das escolhas.
Os lábios entreabertos esperam o movimento hesitante da mão, húmida e nervosa que antecede o paladar ácido do liquido que lhe irá escorrer da boca ao queixo e do queixo aos seios de menina, que se transformam em vontade.
Deve beber-se como uma ampulheta, lê-se nas instruções.
Alice sente o quente e a resposta, cresce e num minuto é maior que a casa dos pais. No seu delirio virginal, num transe de provocação aflita de quem se vê grande enorme e sozinho, desejável como uma lolita teimosa, cai num túnel onde as pequenas chaves voam como libélulas de feitiço cheias de post-its colados nas asas. Um diz: Corta os pulsos. Corta os pulsos, minha querida. O sangue é o único antídoto para o crescimento. O outro, aquele que lhe cai no colo: abre as pernas, mulher. Para eu te amar melhor.
E mais não conto.

Algibeira

2004-12-17T14:15:00.000Z

a solidao é a moeda que guardo no bolso para comprar tabaco.

A respigadora

2004-12-17T14:13:00.000Z

este corpo não é o meu corpo. é um corpo com um mes de trabalho magro seco, exausto. Pago ao peso da uva mijona, daquela que nem serve para fazer vinho carrascão. é um corpo em sintonia com as teorias deleuzianas, um corpo que rejeita a comida, a produção. um corpo que reage ao metal e à máquina. um corpo que não é de homem máquina. um corpo que só conhece o édipo e só por édipo se deixa estimular. é um corpo em sintonia com todas as teorias da exploração do homem pelo homem e da mulher pelo homem. este corpo não é o meu corpo. é um corpo cansado, que já não existe mais para ti.

carta de amor

2004-12-10T10:34:00.000Z

Ah, então és tu.

a carta

2004-12-03T21:53:00.000Z

o tempo foi passando e como tu explicavas tudo foi ficando bem. neste quarto estão três homens eu estou numa ponta flutuo como eles me deixam. eles acham que gostam de mim mas só gostam da minha capacidade de amar. porque eles só tem as minhas desistências. só amo nos inicios as possibilidades ilimitadas da relação. não gosto de peripécias e bloqueios pessoais à minha capacidade de amar. não gosto de nenhuma relação não quero ceder não quero escolher. quero que me escolham.

mosquinha morta

2004-12-02T21:28:00.000Z

a) este blog é sobre o meu pipi. part__

os seus gostos e os seus hábitos:

primeira letra___
não gosto de fotografia e pretendo começar por deixar isto claro nas nossas almas. não gosto de pintura e muito menos de escultura. considero a arquitectura uma arte menor
a televisão o vídeo são a arte útil do nosso tempo mas também não gosto --- este facto é perturbante, tenho a certeza de que estes não gostos mariconsos me impedem de não ser catalogada no centro de emprego (e oh o social)--- descamba o texto as palavras saltam de árvore em árvore como os macacos [nota um não digo a página do livro porque sou uma mulher sem qualidades]não me interessa o suporte nem a pele e a carne. o amor não o entendo como acontecimento ou circunstância /nem tenciono. estar sozinha é amar o mais indecente que há em mim. gozo sozinha e consulto oráculos amorosos. tenho o melhor dos dois mundos na culpabilidade do amor.cansa o suporte agora que é sempre maquinal, não? só os sons têm belos adjectivos...só a aparência permite definição avultada de significados.... a linguagem objectiva é a linguagem do mito. a linguagem é mágica e não real. não se adequa em aparecer o que é mais que não se adequar ao real.o julgamento é que interessa e não a representatividade. a arte é democrática mas pouco social. assim escrevo sobre produtos e não sobre as suas embalagens. esse é o trabalho estético do meu pipi.não digo nome para qualificar amantes/nem amigos. baralho o eu a trote no trote das chuteiras dos outros. marco quase sempre golo quando me galam a mim. conto esta história e conto a história que também é a do principio.
se escrevesse um livro começava assim:

" na viagem lisboa______________________crato, o meu avô, exímio condutor, matou 14 aves (galinhas e patos) de forma a evitar os acidentes provocados pelas cavalgaduras do volante."

agora sem aspas : assumo o controlo digital e a responsabilidade artística tão cristã :

eis a posse

na viagem lisboa______________________crato, o meu avô, exímio condutor, matou 14 aves (galinhas e patos) de forma a evitar os acidentes provocados pelas cavalgaduras do volante.

a posse permite então decidir o futuro comunicacional da obra

na viagem lisboa______________________crato o meu avôexímio condutor matou 14 vezes aves galinhas e aves patos de __forma a evitar os acidentes provocados pelas cavalgaduras do volante

eis a palavra que possuo. e eis a palavra mito
a palavra com que se começa o livro
a palavra em que se começa o amor é avô.

já a seguir o amor dos pássaros e a minha passarinha depois

segunda letra_
o meu pipi sempre teve uma forte personalidade. eu sou a única mais inteligente que ele. a paranóia é a mais absoluta consequência da inteligência /não a insatisfação. porque as pessoas inteligentes são pessoas sensatas e razoáveis e nada há de mais sensato que admitir e perver (ter) as possibilidades. curiosamente isto é o mais alto grau de paranoia
ou vice versa. um insustentáculo de existir___é isto um cérebro.dentro das inumeras causalidades/casualidades que conseguimos pensar (eu e o meu pipi) raras vezes chegamos à possibilidade do altar romântico ou à entrega absoluta das realidades dos amados/amantes/amigos.o meu pipi gosta muito destas verdades.ou finge que gosta. ______ (macaco diz: os pipis modernos sabem fingir e assim se tornam dirigentes de associações em prol da caridade e solidariedade entre a espécie e os animais.)
não gosto portanto de virginia woolf. é a possibilidade mestra concluída e quando eu e o meu pipi não gostamos não há nada a fazer. a virginia era uma míuda com sorte devia ter bastante sexo e morreu-se-lhes (aos dois virginia e leonard) porque aceitar uma possibilidade, uma só categoria publicitária
( somos o reclame luminoso da nossa própria companhia Compª, como se o ser sozinho fosse sempre ser + qualquer coisa para o outro) /como dizia eu / lhe pareceu terrivelmente infantil ________quando somos pequenos gostamos de poucas coisas e sabemos do que gostamos menos do que sabemos porque gostamos. a escolha do gosto nasce dos ideais, nasce das vontades.eu por exemplo digo:
"há quem não goste de beijos"
e comunico ao amigo/amante/amado beijado:
eu não gosto de beijos a mais que o primeiro. ao primeiro vou sorrir como o arame da ratoeira util no rabo do rato. e na barataa seguir canso-me. como quando faço sexo e só gosto dos preliminares.e pouco dos beijos.
rapidamente :
acto de contrição a criação não existe. o que escrevo não faz sentido.

o amor cega a inteligência e é o único alivio do cérebro. o acto criador não é mais que uma conspurcação/um acto de confiança___ é um acto de amor de entrega parcial. virginia morreu cansada porque a paranoia instalou o amor total e a inteligência admite a possibilidade do para sempre.morre-se. para sempre virginia.
não gosto de ti assim amada porque o amor mata os inteligentes e aos outrinhos só moi.

a isto seguindo-se as múltiplas e vivaças personalidades do meu pipi ou depois disso

Querido Leonardo.

Aqui te espero.

como sempre

G.

2004-11-29T01:29:00.000Z

Sentada num banco de jardim, Clarisse, branca como uma flor na jarra de um casamento, pensava na diferença entre uma mulher e um homem. Os beijos dos homens picam sempre um bocadinho - "desde os desasseis anos" concluíu "não beijo um homem sem barba".
Parece-lhe que a vida corre devagar e depressa, o que não faz sentido, porque o tempo se mede sempre da mesma maneira.
"Talvez não se deva dar mesmo credibilidade aos mecanismos de metal; qualquer coisa que não experimente a sensibilidade da carne é certo que não entende o ritmo cardiaco que marca a velocidade dos acontecimentos." Há barbas que picam mais e outras que menos, e não há também para isso uma regra qualquer.
A barba dos homens casados não pica menos nem mais que a dos solteiros, se bem que os homens casados já não sabem beijar.
A barba de um rapaz da minha idade não pica menos nem mais que a de um rapaz mais crescido, todas as sensações dependem da agilidade da língua. Talvez seja essa a regra, os beijos dos homens picam ou não picam consoante o amor, que há ou não há, e os lábios.
Os beijos mais indecisos são bons. Aqueles beijos adolescentes que servem só para treinar. Enquanto beija um desconhecido pensa que dupla sua pode actuar na sua boca - Nada de sério pode nascer de um beijo gratuito, de um beijo performance; tudo o que é gratuito é de metal. Mas mesmo assim, até esses beijos são bons, confirma.
Clarisse pensa em G. . Pensa que pensa em G. várias vezes e nada.E, Quando pensa nele descobre a sua respiração , a respiração daquele que nunca beijou no momento antes do beijo. Imagina-lhe uma cara de hesitação e, na verdade, os homens hesitantes acabam por lhe despertar sentimentos maternais e tornar o beijo mais doce. "Um beijo doce é uma expressão estúpida para uma rapariga como eu. Tenho vergonha de a pensar; estraga todo o meu pensamento sobre este assunto tê-la usado aqui."
O tempo passou depressa no relogio e devagar no coração. Sonhar com a história do amor, oh isso dura uma eternidade fatal. Clarisse já não tem tempo para pensar sobre as mulheres mas nem se lembra disso.
Pensa novamente em G. e diz-lhe: "Hoje, ou qualquer dia, vou te dar um beijo.
Podes não estar à espera. Podes até não querer, mas vou te dar um beijo de amor esquecido, ou condenado, a ser esta coisa;
ou a outra.

Malevitch

2004-11-22T22:13:00.000Z

Daqui a trinta anos posso ser presa por ter escrito este texto.
Daqui a trinta anos podes ser preso por leres este texto. É possível.
Na verdade, tudo o que se diz e se pensa é perigoso, quando se vive debaixo de um regime imaginário.

yellow brick road

2004-11-19T16:30:00.000Z

Sei que já fui endinheirada mas que agora já não sou.
Sei que assusto os meninos quando gostam e as meninas quando gosto eu.
Sei que no tempo dos eléctricos para descrever uma paisagem usava o possessivo meu.
Sei que trabalhar faz mal às costas e às varizes mas enrijece os músculos- até o do coração.
Sei que quero sempre tudo e que só de vez em quando quero mais que isto.
Sei que estou farta de ironias de horários e de organizações atempadas de significados simbolismos metáforas existenciais de caminhos de promessas de dicionários das ideias dos outros.
Sei que estou farta do que os outros acham de mim.
Sei que já gosto das palavras, que as palavras são os brinquedos das relações.
Sei que estou farta de planos e farta de acidentes e farta de planos b.
Sei que tenho uma casa vazia e outra cheia demais.
Sei que os dias custam a passar mas passam depressa.
Sei que gosto mais de sexo do que devia.
Sei que não gosto de dormir sozinha porque me faz sentir sozinha.
Sei que sei dormir sozinha e até
gosto.

Todos os namoros

2004-11-19T14:32:00.000Z

Todos os namoros
são exercícios de benevolência.

Nunca conhecemos um homem até ao dia
em que ficamos a saber.

Todos os namoros
são exercícios de benevolência.

Trabalho para ser uma mulher boa
raramente para ser uma boa mulher. ou vice versa.mas

Todos os namoros
são exercícios de benevolência.

na minha boca. parte um

2004-11-19T14:31:00.000Z

Vou desadequando o meu pensamento ao lugar. Primeiro sem grande consciência, depois procurando o impacto da coisa.
Dantes talvez uma moralidade educada ou social me impedisse de pensar tudo. de pensar em abrir as pernas a qualquer um. qualquer que seja o lugar. Talvez dantes o pensamento burguês bastasse para a castração utópica. castrar o toque.
Nunca a mim que sozinha no quase segredo da minha cama à noite espreguiço-me ponto com os dedos. com os dez dedos da minha mão.
Parece-me que ainda prefiro o amor que se faz sem grande conversa, com o tremor de uma espécie de postmodernismo concepcional. Com a força fingida do imediato mas sem a tragédia do dar à luz.
.Gosto de sexo sozinho. Sexo solução e sexo aflito. Gosto do teu sexo aflito. E Do silêncio desinteressante que serve só para que me dispas. Quando me falas. quando me ordenas que te dê beijinhos lá em baixo.
Gosto quando exiges um dos meus belos bicos e gosto de o chupar. Porque não, tu já não mandas: Aprendeste a suplicar.
E eu deixo que agora te venhas na minha boca àgil.

as mamas

2004-11-18T13:04:00.000Z

Agora abria os parêntesis das minhas
ancas
para que,
lá dentro, se pudesse escrever
uma história de amor
com palavras ternas -
embora pouco femininas.
E, dentro dessa história,
queria que encontrassem
pérolas
na minha pele.
ou que lá as fossem pôr.
Tanto faz.
E, que se desenhasse um
tabuleiro de xadrez
no montinho
que nasce
na linha
entre o umbigo
e o púbis,
encontrando uma lógica
do amor
entre peões e torres
reis e rainhas.
sem bispo:
porque a lógica
com amor é outra lógica.
E, sim! essa coisa
da pele
e das pérolas
das histórias com sexo
ou sem ele
são pirosadas românticas.
mas as mulheres
são disto mesmo.
porque,
meu querido,
de que seriam feitas
as mamas
se não de metáforas?

Poema com espera

2004-11-05T01:40:00.000Z

"È estranho que este outono
seja de dias de sol,
e que se passeie, por aí,
esta pele de amantes ,
na época triste das àrvores e das vindimas."
Pensava nisto antes de se me revelar
o poema.
Decidida a relatar a meteorologia
do último dia de setembro,
interrompi o silêncio e o desejo:
mordia os teus lábios como se morde uma uva -
os dentes brancos entram
distraídos pela carne cor de rosa.
Mas enquanto tu pensavas na pele e
quem sabe se nos meus lábios,
e eu escrevia este poema,
o irreversível quotidiano inundou o quarto,
tal como antes o inundava o sol,
impedindo assim as metáforas do beijo.

Aventura nº1

2004-09-17T18:37:00.000+01:00

É assim que se cresce:
um pé a seguir ao outro,
cada pé em seu sapato
e o feminino desequílibrio de ancas,
que serve para dançar.
A planta do pé não se esconde
liga-se à terra e na terra
se desenham as cartografias imaginadas
para fermentar os frutos
e nos sulcar a pele: é a história das àrvores.

Escreve-se, na teoria geral do sentimento,
que as mulheres são àrvores sobreiros .
que no peito cor de cortiça
se lhes insonoriza a razão
e se lhes esconde o leite.
Que das casas feitas de silêncio e de amor
fazem paredes e quartos
e que abaixo do umbigo se estende
um luxo burguês de sensibilidade
de veludo e preconceitos materiais.

No colo dorme sempre um gato
de olhos fixos na janela do vizinho
enquanto elas esperam ,imóveis,
aquele copo de àgua esquecido na
bancada da cozinha ou o fim dos tempos.

E o pé,
que balança esquecido
só quer saber como é que se cresce.
E é assim que se cresce:
um pé a seguir ao outro,
cada pé em seu sapato
e o feminino desequílibrio de ancas,
que só serve, só serve para dançar.

sobre a força nas canetas.

2004-08-11T02:54:00.000+01:00

irra que continuo a ser a mesma chata de sempre. o francisco está farto de me explicar que as pessoas não querem estar com pessoas chateadas. incomoda sempre aquele cheiro a falta de sucesso que fica na roupa das pessoas tristes e o salto meio partido das senhoras infelizes é uma imagem terrivel

macaco diz: tal como as botas do van gogh são autoretratos

e lembra sempre a alma amorosa e depenada das penas de anjo (ou de pato, consoante a especie de ave rara escolhida), daquelas que nos habitam a adolescencia e que às vezes custam a largar. ou não .como uma mulherzinha qualquer com um desgosto de amor, leva por aí um salto para coxear, um pé assente na terra e outro em agonia primaveril. desde pequenas que as meninas morrem como as arvores morrem

de pé e aos bocadinhos. e aqui e em qualquer lugar.

o meu recado:que aprendam a andar de sapatos rasos e não deixem que vos pisem os calos, como se diz por aí.

a minha solução:

sempre gostei de sapatos altos. se há coisas boas no mundo, coisas mercantilizáveis e prazeirosas, eu também as mereço; tanto como as outras que as têm. portanto tenho feito exercício todos os dias e às vezes meto os dedos à boca para vomitar, sentir que me saio e que me limpo

("expurgação: v.t. (lat. expurgare). limpar, purificar, pela eliminação de impurezas ou de elmentos nocivos (no prório e no figurado): expurgar de malfeitores uma cidade. med. fazer purgar bem: expurgar uma ferida. corrigir, limpar de erros: expurgar uma ferida. corrigir, limpar de erros : expurgar as provas de um artigo. expurgar um livro, suprimir dele o que possa conter de imoral de nocivo. descascar, esbrugar: expurgar uma pêra. expurgar as hipotecas, praticar as formalidades necessárias para desonerar de hipotecas um prédio. ---- v.r. purificar-se, polir-se: a língua portuguesa precisa de se expurgar de estrangeirismos inúteis.")

também aprendi a coxear com toda a dignidade imposta a uma senhorita de minha condição. mas tenho perdido companhias, é verdade. mas nada que não se perceba que é um mau investimento a curto médio ou longo prazo.

mas hoje depois de encontrar o meu bem sucedido ex ( por acaso do destino, não que eu o siga não senhora até posso jurar) com a sua nova rapariga e depois de ter feito contas de somar e subtraír, percebi que um mais um não são três e que três menos dois é igual a mim.

fumei um cigarro eu que já me tinha deixado disso por causa da pele e dos pulmões que não os quero sujos e pedi auxílio ao cavalheiro mais próximo.

mas considero agora, mulheres, que por tudo o que vos enunciei sobre sapatos tristes e desgostos amorosos e por tudo o que vos expliquei sobre a relação matemática caudal ou assim entre serem chatas e ficarem ainda mais sozinhas, considero minhas queridas que ser chata não ajuda a participação do macho na aventura da nossa vida feminina.

porque os homens não são capazes de au-xi-li-o.
a não ser, a não ser, claro está, que sejam sapateiros.

poema com meteorologia

2004-08-10T13:43:00.000+01:00

uma canção de amor
começa com língua
e vai
descendo
até encontrar
os teus
braços
e semear qualquer coisa
que não sei
como se desenha,
nem em que
estação
se planta.
começa na ponta da ponta dos dedos
e não na
garganta.
planta-
-se entre a unha
e a raiz,
até fazer sombra.

o húmido
segue-se
no tempo frio.
guarda-se
o amor
na luva,
o amor
já cor
de cinza.
penso:
talvez tenha
escolhido mal o solo
ou o tempo:
mas não me lembro
de ter
chovido
e não nasce nada
do
teu
corpo.

2004-07-09T20:37:00.000+01:00

Chama-me Matilde por favor. embora a gente ja nem se veja ha tanto tempo que me parece estranho que te lembres do meu nome. o meu nome a sério, tenho muita curiosidade,queria saber se mudar o nome basta ou se ainda tenho de mudar mais qualquer coisa.mas é uma pergunta feia para te fazer assim. e é mesmo daquelas coisas que te chateia. seres pressionado a dizer sim ou sopas.
o amor e o respeito são quase a mesma coisa. tem a mesma etimologia emotiva mas o corte de respiração deixa os sons baralhados. são palavras pensadas para cortar com o ar. e para dar ar também. eu não me mexo e tu tens de saber porquê. o caminho que tu escolhes satisfaz-me por completo não por essencia mas em resultados . não te escrevo cartas porque não se escreve aos amados, só aos amantes.
mas estou cansada e pronta pronta para me casar.

algarve

2004-07-09T19:08:00.000+01:00

Guardo todas as questiuculas milimétricas de fingir que se é.divididas em duas taças nas que te sirvo.
as amargas e as doces
e as especiarias apreciadas.
tu comes laranjas e dizes:
"vou-me embora
como as caravelas"

Receita para uma boa tarde de chuva

2004-05-21T10:44:00.000+01:00

Fazer sombra com os pés, de bailarina.

Guardar o bolo alimentar num saco e oferecer à mãe , com jeitinho.

Pintar capas de livros de céline, a aguarelas.

Cortar o cabelo às meninas más, se elas parecerem boas.

Vender o vestido de casamento da tia, num net leilão.

Ou

fingir que não se passa nada:

Sorrir amavelmente , quando voa o guarda chuva.

Abrir as pernas, a todos sem exepção.

Atender o telefone Telefonar, para agradecer as condições climatéricas.

Gostar muito muito muito, sempre.

Fazer um herbário com as ervas daninhas, do teu coração.

Equilibrio

2004-05-20T19:23:00.000+01:00

De todas as vezes que dormes com outra que não eu e de todas as vezes que dormes por aí assim. De todas essas vezes penso.
Que a mediocridade é todas terem corpos.
E eu ter corpo também.

De todas as vezes que dormes com outro que não eu e de todas as vezes que dormes por aí assim.De todas essas vezes penso.
Que a mediocridade é eu ser o corpo.
E tu seres um corpo, também.

Rocco HO

2004-05-07T10:11:00.000+01:00

Quando somos pequenas sabemos muitas coisas muito bem. Não nos deixamos ensinar senão pela força de pequenas maldades. Devia ter cantarolado esta canção de mimar logo pela manhã.

Hoje ia pela ponte, resguardada debaixo da ponte à velocidade de um comboio. E sim, dava uma bela fotografia se pensasse que a ias ver.Se a visses dizias "..." e que quando fores grande queres ser o homem que filma as coisas.

No autocarro ri-me muito. Tinha as bochechas vermelhas. Considerei as portas do metro ratoeiras para humanos. Riram-se muito.Tu também .
E eu esqueci-me do que me tinha acontecido.

Estico as pontas dos meus pés. E já està. Estico as pontas dos pés e faço cócegas na barriga de deus.

E o que é uma mãe?

2004-05-06T21:55:00.000+01:00

é ter uma minhoca pequenina
na barriga que cresce cresce
e sai dessa barriga para ir
envenenar o coração.
é ter um ovinho pequenino
na barriga que cresce cresce
parte a casca e o coração.
é ter um telhadinho de vidro
na barriga e uma casa no coração.
é ter um cerebrozinho na barriga
e um cerebrozinho no coração.
é ter minhocas e ovinhos e cascas e
coração e telhados e vidrinhos e
espinhos e raminhos e cerebrinho
e coração.

Esta senhora

2004-03-30T19:03:00.000+01:00

Vive no prédio esta senhora de cabelo como o meu, curtinho mas branco muito branco e muito mais desarrumado do que quando era nova e se olhava ao espelho para se pentear. Toda de preto como as velhas, sapatos que nem chegam para ser ortopédicos mas já são feios o suficiente para que lhes tentemos encontrar uma desculpa, uma desculpa qualquer que enfraqueça a necessidade do bonito. porque nós raparigas pouco mais vemos num par de sapatos que o embelezamento dos presuntinhos: usamos agulhas nos calcanhares com a mesma angústia com que vocês se descalçam depois de pisarem um prego em brincadeiras meio imbecis, meio desatentas.

Pergunta-me sempre se vou para a escola ou se por lá vi a neta dela. Mais que eu sei, eu já nem ando na escola. E se lhe visse a neta não lha poderia identificar.
Mas se me arranjassem uma foto, ainda que amarrutada pela carteira (como qualquer fotografia de um bom neto) podem crer,ai podem crer, encontrava-a e presto a devolvia à procedência.
Porque nestes ultimos tempos tenho perdido as estribeiras com tudo o que me parece ser repetição de uma história, de uma história de mal menor.
Queixa-se que é assim, a velha. Que dantes inda por cá apareciam os netos. mas dantes ela tinha bagulho, um migalheiro de economias que justificavam à partida o seu credo no nosso senhor tão bonzinho para ela.

Pois por certo cometeu pecado, qual foi não me interessa que eu nem quero saber o que irrita esse tipo que se senta à direita do pai dele mais a trupe angelical cheia de nomes em latim que traduzidos assim à letra , por quem percebe de latim ou entende cá umas coisas, explicam claramente onde o raio da passarada celeste tem as penas. Se na cabeça, se no cú.

Pôncio Pilatos

2004-03-23T23:17:00.000Z

Tenho o estomago cheio de coisas melódicas
e as porcarias liricas
estão de cotovelo na mesa - o braço
de ferro da razão literária.

Hoje o quotidiano não me serve.
Vou parir
palavras lindissimas, sem excepção.

(mas não vou falar para ti)

Abro a boca para soletrar
um conto de dormir crianças.

Abro a boca e saem lagartixas
e ratinhos africanos

os animais de circo e os animaizinhos
de plástico enfileirados.

(os leões rugiriam "pelas entranhas!")

eu digo:

por do sol, vistas de janela, maresia,gatos ao sol
pele de seda, lábios de mel,
cisne
dou-te, ai que me morro, e todas as cartas de amor adolescente
escritas ou não por escritores de segunda

eu digo:
ele começa
e
ele começa a acontecer

eu digo:
eu,
se fosse a ti, chorava
um bocadinho.
e ia
lavar as mãos.

2004-03-16T23:45:00.000Z

Pelo caminho de sete palmos de pernas
só há se mínimas e colchei as, be midos
e suste nóis

2004-03-16T23:34:00.000Z

como as irmãs pequenas sou pequena e folheio
albuns ontológicos de cima dos meus saltos altos de mulher fatal.
dedico-me como quase sempre
a enchê-los de novos retratos
a cores. a preencher os espaços com notas bibliográficas
uniquinhas (como se escrevesse como o Paixão).

Fast Foward

2004-03-14T18:29:00.000Z

Ás vezes só quero voltar para trás, ler menos livros, fazer mais coisas...
Voltar a um tempo infeliz, é certo, mas em que acreditava que a vida, mais tarde ou mais cedo ia começar desembaraçada e arrancar as ervas daninhas e levar os pensamentos feios para lá muito longe. para o dicionário escatológico do quotidiano dos outros. tudo seria recuerdo de lojeca, uma bujiganga com que mais tarde ou mais cedo nos deparamos, na gaveta da comoda e que não nos lembra quase nada, que só serve então para deitar no lixo. como os restos de comida ou os jornais velhos.

Gostava quando tinha a certeza de que havia um homem que era só meu, quando os dias se catapultavam até ao infinito... lá longe, atendia eu, sobreviveria à morte daqueles que amo.

slow motion no cenário da tragédia( já não grega porque não gosto disso).

para aqui estar terei escolhido o atalho mais rápido ou ignorei, crescida de razão, a cantilena da rapaziada do coro?

«o teu avô não volta.

o teu avô não volta!

o teu avô não volta nunca mais».

2004-03-14T16:58:00.000Z

Ela é daquelas mulheres que só servem para ser amadas ou quase: pátria deus família ou outra coisa qualquer mais moderna mas não menos submissa - tem aquela mania de enfiar a viola no saco e ficar satisfeita, mesmo assim, com as ideias dos outros que, pensa ela distraida, " são tal qual as minhas".
Não é uma mulher burra. É uma mulher que vive num tempo ido, na congestão pré revolucionária, quando cravos eram flores para as jarras ao domingo, trazidas da florista mais necessitada da praça, de onde volta sozinha e pelo seu pé. O caminho aos encontrões com a modernidade.
Na sua estranha mas reconhecida luta feminista espera desvendar uma espécie de emancipação alienante , cheia de responsabilidade e de elogios (como pode a mulher sem qualidades ser admirada pelos seus pecados de mulherzinha, feliz por saber cozinhar e por ja ter limpo o pó e feito as camas? )
É nisto que se faz passar os dias, amarrotados como os cantos das folhas dos cadernos de lavores, em que ensinam a aproveitar os restos para poupar.
Também faz a sopa para os mais pobrezinhos,poe uma peça de fruta na sacola dos filhos para entregar à professora primária, que escapa ao desemprego, ainda que com poucas habilitações na área das pedagogias tão lyotardizantes que até chateia.
Não é uma mulher burra... Mas fica feliz só assim.
De tudo o que podia fazer ou ser, escolhe isto. De entre as milhares de palavras herdadas, nos romances encadernados à antiga, lidos pela madrinha velha e endinheirada (como convém ao historial da combinação genética que defende), escolherá sempre esposa como adjectivo.
Sexo não é procriação, mas serve para isso, por excelência.
Gosta assim.

tu vas tomber!

2004-03-09T11:41:00.000Z

O meu joelho aceita a derrota. Doi-me o joelho.
Como nunca me doi o coração.

uma chatice de texto

2004-03-07T23:14:00.000Z

Um escritor é um tipo que escreve muito mais devagar do que os outros tipos que não são escritores. E Bob, hoje, quer quer quer escrever e só alinha as frases delicodoces do costume, arrumadas pela ordem do antigamente, tal como num romance que prescreveu. E que já não diz nada, porque não pode.
Está frio - pensa - e talvez seja por isso, e também porque não há ordem no amor e a regras metafísicas servem para a batota.

A missão era preservar o mundo, encaixotá-lo em palavrinhas para os outros. Mas é o vómito que lhe agarra o pulso e o cigarro - que já não fuma - que o faz querer voltar ao principio das coisas que significam - felizes e em ordem . («o pretexto deforma a expressão»: leu Júdice.)

Como se fosse o Escritorário, hoje quer reescrever o Génesis da emoção, explicar a clarividência do tacto, moldar as ancas onde dormem crianças por nascer que , ainda bem, não nascem.

Começa assim :
"Antes, o mundo explicava-se no amor ou no desejo, no desamor campónio das gentes que não conhecem a tua pele doce e, agora, as minhas palavras desfazem-se em sílabas de som vácuo. Prevejo que nada é como previ no momento da possivel sanidade acompanhada."

Pausa

Sentado na cadeira, pega no lápis de carvão roído pelo compasso dos dentes, traça com régua e esquadro linhas ansiosas da cópula literária para acabar o bilhetinho que lhe deixa :

"Por isso, goodbye Maria Alice, prometi-te que não ia dormir sobre as quimeras do teu corpo, que não ousaria definhar-te com estenografias reles:
A partir de hoje fico-me mudo para ti.
Um beijo que me despeço"

casaco chaves abre a porta carro. Fim

Inventem palavras. novas palavras e novas coisas. as palavras e as coisas. para bem do bem comum.

2004-03-03T22:44:00.000Z

Dedilho as velhas guitarras que inauguram
a tua chegada, ou a minha, a esta clarividência
criminosa de cheiro fétido como a lepra da alma.
Enlouqueço finalmente com o peso da pá e dos
torrões de terra e das memórias selvagens de
combustão infantil.
Como num grande passeio feliz, à chuva ou não,
poça aqui - poça ali, prevejo que nunca
mais voltas a partir.

Oh avô - és tão grande e eu vejo-te tão pequenino
lá no fundo da rua com o teu chapéu cumprimentador.
Perguntas baixinho às mulheres que te aninhavam no colo,
(quase nem oiço) - " Quem pôs este
espelho à minha frente?"

um homem chora, perde qualquer
coisa, aflitíssimo, encosta-se ao
motor do carro - perdeu o mapa,
todo o esforço coloquial - alcatrão, terra batida:
Roma dissolve-se no pecado dos homens, como já
te tinha alertado.
uma senhora feliz de tão jovem, abre a porta da
rua da nossa casa.
O elevador da memória sobe e desce
clique clique.

Por detrás desta fechadura está tudo
igual. Até que me provém o contrário, a alcatifa
ainda é verde, como a relva.

ainda não é isto, luís

2004-03-01T22:18:00.000Z

Apanho a camioneta desafogada e matinal para ir pagar as contas velhas,litigiosamente atrasadas, à cidade que se indica auto-didacta e onde nunca vou porque não preciso.
Atravesso o Jardim Central que se planta como em qualquer cidade, numa tentativa de crescer pombos, porque os há em todo o lado, e mesmo aqui, aos montes e comem comida de pão duro e são pobres sujos e extremináveis, como se quer que os pombos sejam, em qualquer parte, para macular os paraisos quelques fois verdes.
Aqui não passam aviões - é seguro; um tipo de segurança que não me satisfaz: já aqui apanhei uma tareia daquelas de amor, dizem, quando H. morava na esquina e a M. ainda não queria quase nada com ele. (expiação de culpas).
Também já matei um filho, dizem, e expio esse mal aqui, oportunamente. Apertei-lhe o pescoço, cortei-lhe a guelra, no único momento da históriaem que tal me pareceu bem feito.

A ti, que telefonas a T., ídolo da minha adolescência aos pinceis, para ouvires, do outro lado da fronteira-irmã, que eras esperto, digo-te para ires bugiar e levares um amigo tb, que não dês mais aulinhas e que esperes em casa o tempo dos velhos. És tão auto-didacta como esta cidade, costumas dizer - balelas de comunista. Adiante.

Há aqui um centro comercial de nome adequadissimo como eu sei lá, onde se assaltam ourivesarias em directo pá TV.
Eis o subúrbio - uma delicia em todo o seu esplendor de templo gasto pelos males menores daqueles que cá não habitam, satisfeitos com a semi-burguesia herdada dos pais, ou dos avós, tanto faz.

De que nos esquecemos nós, quando começámos este romance?

Passo o cheque e a senhora ao meu lado lê o numero especial da pequena revista X, de grande tiragem, sobre mulheres em extinção; não me interessa nada porque sou eu a única que presta. (De que me esqueço eu enquanto escrevo isto?)
De que me esqueço eu quando faço as malas e vou ter contigo à província, sem nenhuma preocupação racional?

p.s. junto envio sêlo. Espero resposta atenciosa para o endereço que te deixo.

2004-03-01T22:07:00.000Z

um pai, mesmo cansado, não morre, Francisca
e um avô, mesmo lá longe, não tem as
mãos frias, Francisca
por isso dorme tu descansada no berço
quentinho do amor de infância.
e limpa os olhos e o ranho
pensa em coisas boas, como as meninas
boas enquanto crescem
porque os homens que te têm são
de pele doce e coração grande
e não sabem partir para te não voltar.

Fadário

2004-02-26T11:00:00.000Z

Que sejas gira para que te comam
e esperta para que te enganem,
com o coração de ferro
para ganhar ferrugem e doenças más,
mas com mãozinhas hábeis para que te escapes.
Assim te fado eu....

Happy birthday, MR. President!

2004-02-25T21:35:00.000Z

Tenho galinhas a copular à minha frente, o espaço bucólico, e os gatos olham pela janela, aparvalhados. Uma galinha branca e outras mais castanhas e outros pássaros estúpidos que passeiam pelo céu raivoso de carnaval. O galo gordinho abre as asas e morde o pescoço da indefesa . CoCoRó - eu não copularei se tu não telefonares.
Chateada como um perú na véspera de Natal, com a puta do fato de máscaras que queria para ti - umas bochechas cor de rosa e os lábios abertos e as pernas, esperava pelo teu telefonema.
Sedento do meu cio, encontrei-te muito mais tarde, com esse ar de macho que não se disfarça, orgulhoso da pele nova que quer sua. Metes-me a mão pela camisola, forças o ar de vitima que eu conheço daqueles outros carnavais adolescentes em que não se usa peruca nem saia, queres lá saber, calas-me o bico com a tua lingua humida, enfias-me disso até à garganta e dizes que fui eu.
Pegas em mim por um braço, enfias-me no teu carro tiras-me as cuecas pelo caminho, fechas a porta levantas-me as ancas com a tua virilidade grossa e sabida e "já está"- dizes. Sabes lá o que dizes, penso eu. Perguntas baixinho, enquanto aperto os colhões satisfeitos, - consegues sempre tudo o que queres?. Sabes lá tu o que eu quero, sabes lá tu quem manda aqui...
Visto a saia e calço os sapatos que a tua avó me emprestou.

És sacana ordinário tenho vontade de vomitar e cuspir bolsar a vida na tua carne como um bebé feliz e abrir-te as pernas fazer-te vir na minha boca ou não. Quero-te assim assim ou só mais ou menos mas quero-te a sério de cada vez que me olhas triunfante, que finges não seres tu quem me atira de barriga para o chão e me penetra desinteressado.

Teimas em que não te sou importante e eu respondo-te aqui, cantarolando, com o ar de deslavada que te dá tesão a valer " oh happy birthday , senhor presidente".

menina

2004-02-25T12:56:00.000Z

És o espreguiçar maravilhoso
da minha verdade.
és o grande gato
da História
e o teu ronronar dificil,
mas delicioso.

2004-02-18T22:35:00.000Z

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Não suporto mensagenszinhas nem croquetes nas inaugurações.
Nem aqueles tiros de plástico que se diz que saem pela colatra.
Não gosto de escrever com estes erros internéticos que me fazem sentir uma iletrada.
Não gosto do só assim mas não me parece que seja melhor de outra maneira.
Olha hoje sei lá! Desde que não me fodam o juízo...

Veredito dos transeuntes desta cidade

2004-02-18T19:20:00.000Z

Ei-la, com a sua cinturinha de cigarra, com a sua elegância quase infantil, com os olhos abertos cor de àrvore na primavera.Ei-la , na sua altivez desconfiada, com a sua arrogância tímida, com as suas sapatilhas cor de rosa. Ei-la, o novo espectro sexual da capital da puta deste país.

O telefone

2004-02-17T20:43:00.000Z

Esta noite chegas tarde. Telefonaste, ainda há pouco, a pedir para que te deixasse o arroz do jantar no microondas - por delicadeza. Subo as escadas e degrau a degrau tento concentrar-me no xilofone da madeira. Chega de ouvir a vizinha debaixo ao piano. Chega de viver por hoje - dirias tu.

Obras de recuperação das infâncias que conheço (preview)

2004-02-17T20:10:00.000Z

UM

Quando eras pequeno sentado nas pernas do teu avô, debaixo da janela grande da sala de estar onde se perdiam os livros, fazias as diferenças da última página do Corrreio da Manhã. Eu via a Rua Sésamo com o meu avô,que gargalhava com o Egas e o Becas, nos intervalos das explicações de matemática. Ele descascava pêros e usava folhas grandes para fazer contas grandes.
O teu guardava o guardanapo num daqueles envelopes de pano antigo, na gaveta da sala de jantar (a do meio, no móvel da direita). O meu escondia rebuçados no bolso do casaco, os rebuçados para a tosse. Acho que os dois jogavam xadrez.
E iam buscar-nos à escola com palmadinhas que nos despenteiam. Atravessávamos as ruas a correr, cheios daquele xixi impaciente dos miudos pequenos.
Quando estava chateada, o meu, levava-me a dar milho aos pombos do Rossio, que já morrerram todos, e o teu, entredentes, vociferava: " O Salazar é um esquerdista perigoso!".

Mais perigoso que qualquer esquerdista perigoso é isto:

não sei onde acabo eu e onde acabas tu. A minha infância perde-se na tua tal como eu gostava que os teus dias se perdessem em mim.

DOIS

Vivias emprestado numa casa burguesa de avós. A tua casa era pequenina e colavas os macacos do nariz na parede do beliche ( o teu irmão dormia na cama de cima?). A cozinha era pequeníssima e os pratos tinham florzitas azuis pintadas naquela porcelana que se desfaz em lascas que parecem farinha.
Não tinhas cão nem as escadas-xilofone onde mais tarde brincámos aos adolescentes.
A tua mãe trabalhava naquela dignidade sozinha e tu ali estavas. Jogavas futebol num quarto só para ti. Brincavas aos primos, aos netos naquela casa grande ao pé da Altamira. Telefonavas à florista em frente e ela lá ia dizer adeus- eras um técnico da Companhia dos Telefones- aquilo não podia ser uma brincadeira, tinha-lhe morrido um familiar - não teve piada.
Eras um puto loiro de Gulbenkian e hoje ainda te lembras do cheiro do elevador da infância, do barulho da campaínha, do nome da empregada que fazia o almoço para todos, do caminho que se faz todos os dias para a escola, lá longe no fundo da rua.

Um dia, todos voltamos lá.
Sujamos a porta de vidro com dedadas pequeninas e encontramos o sítio da felicidade , esquecido que estava nas tuas prateleiras de rapaz crescido : um senhor piloto.

Tu - Hoje - Destinatário

2004-02-17T19:12:00.000Z

Falas de chatice e chateias-me
falas de tesão e eu penso
em covas molhadas de verdade à tua espera.
Ou de outro qualquer
que não me chateie
nem me molhe as cuecas.
Suspiro - que imbecilidade bípede
esta invenção precoce do amor.
Trocámos mensagens e outras merdas predatórias.
Eu vinha pela rua. Tentei abrir a porta de casa com pouco
barulho e sem aquele girar brusco da maçaneta. maçã - neta
(pêro, diria o meu avô).
Nâo quero estragar o momento, sabes? O momento cadadupa - a
cretinice almofadada das palavras que se amanham.
Podia isto ser uma pieguice sem cio, mas não é. Uma sinceridade
adolescente, mas não é. Teimo em continuar.
Sem fluência nem pensamento e só porque hoje te vi.

Estavas crescido.

Exercício de uma escrita

2004-02-17T11:55:00.000Z

diz o luís ( roer-te os làbios todos até
às bainhas da alma) [frontespício do poema]

era pequena e queria escrever
à procura de um inferno estático
do conhecimento das coisas que aborrecem
e sim, escrevi.
sobre gatos e vistas de janelas sobre a cidade
e mesmo sobre assuntos que mais tarde
se tornaram incómodos.
hoje, correndo solto o rio de tinta
dos instrumentos de estenografia
(vejam que isto não é uma monumental
certeza e que nem sempre o rio corre
limpo - é tão só uma constatação momentânea
e por reler)
há um outro tédio que me comove:
porque estas, que aqui te deixo
com tanto gozo, gáudio e mais
destes superlativos que podem
começar com G ou com outra
letra [delicodoce] do meu abecedário imaginado,
são sempre interrompidas pelo telefone
ou pela vida, a mão nas cuecas ou na
algibeira.

E eu, sem mais remédio,
procuro nova palavra e recomeço o romance
que teimas em não me deixar escrever.

E tu, que contas?

2004-02-13T21:12:00.000Z

e tu, que contas?

Conto berlindes e histórias para adormecer criancinhas rabujentas. Conto aviões que passam no tecto da cidade onde moro e, às vezes, até os vou contar para aquele sítio de fodas públicas ao pé da rede do aeroporto - vou lá fumar cigarros e oiço musicas velhas. Conto 365 dias desde que o meu avô morreu. 365 a pensar " E quem será o homem da minha vida?" - disseste, um dia, que eras tu e , ainda que quisesse, não seria capaz de contar os dias em que acreditei que isso era verdade.

Klee ao desenho

2004-01-30T20:56:00.000Z

as tuas aulas são um silêncio infantil no descolorido da camisa de
esquerda sei lá se é ou não que usas - o bibe
ideológico de brincar aos crescidos
pleonasmo dos quadradinhos de Klee?
e as ideias das senhoras respiram e inspiram? não
não me interessa brincar no jardim da
areia, ou com as areias do Nilo.
conto portanto as linhas e os botões, como as mulheres estupidas e os
outros homens tão estupidos como algumas das mulheres
é cá uma certeza minha que
às vezes o umbigo do mundo está aqui.

mas há que ter cuidado - Deus tem a mania das invejas
oh é pior, muito pior que qualquer escritor
de epopeias zarolhas

a R.M.G.

2004-01-29T21:36:00.000Z

Quando era pequena queria ter uns sapatos de verniz em vez daquelas sapatilhas-abóboras que a minha avó me trazia de Espanha.

Diziam que iam aos caramelos e eu achava que aquilo é que era fino, que aquilo era de gente importante – a gente importante, quando eu era pequena, era a senhora Maria e o senhor João, os porteiros lá do prédio da Alameda.

Mas nunca me traziam os sapatos de verniz traziam vestidos, bonecas – Cindis que não eram Barbies, peúgas e sabonetes de glicerina.

Um dia trouxeram-me uns pares de cuecas da Barbie, não eram da Cindi, e eu esqueci-me delas em casa e fui de rabo ao léu. Ver o rabo a uma pessoa é uma grande vergonha mas, naquele dia, não tinha aula de ginástica e não o mostrei, indelicadamente, a ninguém.

Mallarmé

2004-01-29T11:53:00.000Z

Podiamos pensar e repensar sobre o que é uma romã. Sem brilho na casca, com dentes na cabeça para vos mastigar. Cor de coração das gentes por dentro, cor do coração de toda a gente e dividido em mil corações, em mil outros dentinhos protegidos por uma gengiva semi-transparente.

2004-01-27T21:40:00.000Z

A avó Ninita é a avó Ninita e o avô Bilinho era o avô Abílio que diz que nunca foi Bilinho (nem eu me lembro porque é que assim lhe chamava nem ele se lembrava de o terem chamado assim antes de ser meu avô) . E não está certo, um avô coronel , mesmo de sorriso farto e mãos doces e gordinhas, arrocheadas nas pontas dos dedos, cheias de sinais e veias de sangue bom, que também é meu-ainda-bem, um avô destes que nunca foi um avô qualquer não se podia chamar Bilinho, zangava-me ele, de chaves na mão quentinha do costume onde se aninhavam sempre moedinhas e papelitos no meio das notas, papelitos de rebuçados para a tosse que vinham da mercearia preferida do avô, ali para os lados do pão e do autocarro 16.

2004-01-27T21:18:00.000Z

As mulheres são o inferno possante a carne da terra ensaguentada em lençois desarrumados num acto de força dedicada do amante.

Oxalá te desfizesses em cinza triste nas madrugadas em que te dou razão.
E, se te posso pedir alguma coisa , pim puneta pitá pitá pituxa, é que ganhes asas e voes longe na distância desmembrada do meu maldito coração.

Tudo o que te digo é silêncio e um estetoscópio.

TIP TAP TOE

2004-01-27T20:56:00.000Z

No tempo em que somos felizes fazemos bolas de ranho com o nariz de tanto rir e às escondidas limpamo-las embaraçados à manga da camisola.
O pior é o tempo da manga curta - limpamos o ranho quentinho ao braço direito e fica um traço brilhante e seco que se cola aos pêlos e doi tanto a tirar como um penso para as feridas. É assim que me lembro dos dias felizes.
Também hà outra coisa que nos faz bem , que nos faz pequenos traços esbranquiçados na barriga - é a felicidade fértil e adolescente num tempo em que já não se é tão feliz, em que não nos limpamos às mangas - são os dias de quererem ser felizes connosco. Lembro-me de ser feliz a meias contigo. Tu cabelos loiros e olhos grandes . Eu a menina que crescia para ser inferno dormindo no teu ombro fio de baba.